Ormai è un anno che lui se n’è andato... Sembra un secolo, sembra soltanto ieri.

 

Ieri o un secolo fa lui raccoglieva le sue cose in silenzio, senza quasi guardarla in faccia e usciva da quella casa e dalla sua vita.

Per andare dove? Da un’altra donna? In un’altra città? O, semplicemente, fuori da lì, da quella casa, lontano da lei, dai suoi mille dubbi, dalle sue paranoie.

Lontano.

Non importa dove. 

Il vuoto che lui ha lasciato non è mai stato riempito: lei ha cercato, ha tentato, prima sola, isolata dal mondo, poi con altri uomini, altre storie, ma in entrambi i casi si stordiva soltanto, la solitudine o i loro abbracci la stordivano e alla fine quel vuoto diventava ancora più pesante e insopportabile.

Ogni angolo della casa parla di lui, di come gli piaceva la penombra quando rientrava stanco, gli occhi stanchi; dei suoi rumori in cucina, rumori discreti, come di un ospite che teme di disturbare; del suo modo di stare seduto in quella poltrona vicino alla finestra, ci si immergeva quasi, ci scompariva, isolandosi nelle sue letture e nei suoi pensieri tormentati e già sembrava così lontano…

Lei ha pregato perché tornasse, notti intere a vegliare sul suo impossibile ritorno, notti intere a fissare i quadri appesi alle pareti, mentre lui, da qualche parte, dormiva e sognava, senza pensare a lei, a quella casa, a quel vuoto...

Written by B.Iodich  modificated by Manager_Igor Scarabel

 

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